La Primavera de Microrrelatos Indignados pretende que durante tres días (21 de marzo, 18 de abril y 16 de mayo) la red se llene de microrrelatos indignados que denuncien el avance de la desigualdad social, las injusticias, los abusos de poder, las humillaciones colectivas, las corrupciones impunes o la desprotección social que en los últimos tiempos estamos padeciendo.
3ª JORNADA DE LA PRIMAVERA DE MICRORRELATOS 2013
A continuación aparecen los microrrelatos que hemos recibido para esta última jornada de la PMI 2013. Tras los microrrelatos está el listado de participantes en alguna o varias de las 3 jornadas y los enlaces con los que publican algún microrrelato para esta última jornada.
Si quieres participar, todavía estás a tiempo. Sigue las bases de la convocatoria.
Nos vemos en la alambrada.
LOS
TRAMPOSOS
Eva
no pudo evitar las carcajadas al saber el tema propuesto, tocaba
escribir sobre la actualidad, era la hora de
expresar lo que pensaba sobre la especie que mantenía en vilo a toda
la sociedad “los políticos tramposos”, los sinvergüenzas
y canallas. Unos embaucadores que seguían degollando las ilusiones
y las esperanzas de los más desfavorecidos. Eva no podía
dejar de reír. Su madre sentada frente al televisor se giró al
escuchar la risa tan escandalosa de su hija. Intrigada le
preguntó:
-¿Qué te hace tanta gracia?
-Nada, mamá,
que tengo que escribir y debatir sobre Papá... ja,ja,ja,
Contesto
la joven sin dejar de reír. Al instante, su padre entró vestido con
un traje de Cristian dior y dijo:
-La limusina me espera, llegaré
tarde, hoy presentamos las propuestas sobre los recortes en sanidad,
educación y cultura.
Mientras hablaba abrió la caja de
plata y sacó un habano de la mejor calidad y se lo plantó en la
boca.
Las carcajadas de Eva fueron aumentando al compás en
que su padre hablaba.
Valentina
Murillo Amaya
EL PRECIO DE UN ALMA.
Cada mañana suena el
despertador. Alberto se levanta y va al baño comenzando así su
ritual matutino: ducha y acicalado. Concluido el arreglo personal se
dirige a la cocina, prepara un café y se marcha. Sale cuando todavía
no ha amanecido, deja durmiendo en casa a su mujer y a dos hijos
universitarios. Ya no soporta sus miradas de lástima, prefiere
evitarlos. Además, parece avergonzarles la tarea que desempeña
ahora, es curioso, a él le produce más bochorno lo que hacía
antes.
Camina varias manzanas, su porte
es distinguido. Cuando llega al banco, todos le saludan con respeto
“Buenos días Don Alberto”. Toma asiento y van pasando una tras
otra las visitas. La mayoría le hacen preguntas sobre hipotecas,
embargos e impagos. Su fama se ha extendido y cada día más
infortunados esperan que ocupe su gabinete improvisado.
Ofrecido el último consejo,
abandona el parque. Mañana comenzará de nuevo, una cola de personas
angustiadas acudirán buscando su ayuda. Es lo menos que puede hacer,
fue cómplice del sistema, décadas manejando las triquiñuelas
legales del banco más importante de su provincia, dejaron un rastro
sombrío.
Ahora él también entiende lo
que es sentirse repudiado: despido, desempleo y desprecio, es lo que
encontró tras esos años de servicio leal. Cuesta muy caro entender,
a él casi le vale el alma. Sonríe con amargura recordando años de
supuesto esplendor y éxito, de palmadas en la espalda y primas
cuantiosas. Humildes inversores pagaron el precio de su abundancia.
Descubrió
por fortuna como saldar la deuda más importante, es en aquel asiento
de un humilde jardín de vecinos, dónde encontró su redención.
Isabel
Martínez Díaz
SEBASTIÁN
Sebastián
camina sin rumbo, desorientado, sumido en el terrible drama de ver
como sus seres más queridos y sus recuerdos más amados se han
desvanecido con los años pasando a formar parte de un nebuloso
pasado. Amanece, aterido de frío, recostado hecho un guiñapo, en
los grises soportales que albergan su cuerpo a diario. Perdido el
sentido del tiempo, hundida su alma en el más cenagoso de los
fangos, deambula sometido a los embates que lValentina Murillo Amayaa indeferencia le
propina a cada paso. Invisible a los ojos del mundo, negado por
una sociedad de la formó parte hace años, sucumbe a una
marabunta que devora sin piedad el último resquicio de dignidad que
habita en el ser humano. Acaricia, desolado, cada gesto de bondad,
cada sonrisa fugaz que un niño desaliñado le devuelve cada día a
la puerta del mercado.
Rafael
Aracil Alemañ
DESPAREJADO
Tumbado en el banco bajo la tenue luz de la fría mañana y asomado
por los cartones, veo pasar zapatos. Con tacón avanzando a ritmo
sensual de punta redondeada. También cuadrada engalanados con
hebillas plateadas, deportivas desgastadas o de piel estrangulados
por cordones sin arrugas ni signos de desacato. No los conozco, sin
embargo sus pasos me resultan familiares. Como de antaño.
Bajo
de un salto acompañado de mi desamparo alentándome a imitarlos.
Deambulo aturdido al ver tantos pares caminando. Siempre juntos.
Pasan deprisa y pasan de largo. Ya no los sigo. He perdido el compás
de la marea humano. Prefiero regresar al banco.
Marta
López Cuartero
.jpg) |
| Salud pública |
Víctor Aranda García
LO
PEOR Y LO CRUEL.
Lo
peor de no tener trabajo, no son las horas perdidas en casa sin nada
que hacer. Perdidas como los pasos sin eco de los muertos en los
cementerios oscuros.
Lo peor, no es el vacío que
sientes como un abismo negro, nudo sin vida en la boca del
estómago, cuando el mundo a tu alrededor solo corre y tu finges que
marchas por un camino.
Lo peor, no es el
poco dinero que posees, porque aprendes que menos es más. Y de
verdad, los hechos sencillos te hacen feliz.
Lo
cruel de estar desempleada, es ir a una entrevista para un puesto.
Donde el interlocutor frente a ti, sin ningún pudor, te obliga a
desnudarte de arriba, abajo. De abajo, arriba aunque ya no
quede nada.
Empiezas descalzándote con una
sonrisa. Todo es importante. Continúas por la falda o el pantalón,
según lo que lleves puesto ese día. Con suavidad pero sin recato,
no sabes cuál será la clave que incline la balanza a tu favor.
Siempre
en respuesta a la persona que está enfrente, intentas ser la mejor
en ese proceso misterioso. Prosigues por la parte superior de tu
ropa. Con la minuciosidad de la que eres capaz, dejas el
torso al descubierto. Hasta llegar al punto álgido, uno que
desconoces, pero que te puede llevar al orgasmo de la felicidad en
caso de ser elegida para ese empleo.
Cuando,
al final, te despides y sales desnuda por completo, además tienes
que dar las gracias.
Ana
B. Pascual
MADRE
MENESTEROSA
La
joven madre murmura harta de soportar la fiereza del clima, el
atuendo de Gruyère, la humillación de implorar caridades, el
pavimento minado de colillas, de restos de chicle, de la flema
reciente de un viejo bronquítico. Por los embalses de sus ojos se
desborda la infancia perdida. De súbito, un niño bien, piruleta en
los labios, traje de terciopelo, calcetines largos, lanza una caja
con galletas delicatessen edición especial numerada que impacta en
el macilento pómulo de la pedigüeña. El trapo sucio de la
castañera no detiene la escorrentía sangrienta. Parece que a la
mendiga tampoco le quedan plaquetas.
José
Agustín Navarro
LIBERATA
Ella
escribía una protesta en la clandestinidad.
Un
grupo inundaba la ciudad con el escrito.
El
torturador maltrataba con la picana eléctrica.
-¿Quién
es Liberata -Gritaba, maldecía. -¿donde está?
Yo
mordía mis labios.
-¿Como
decirle que pensaba distinto?
-¿Acaso
comprendería, acaso las palabras lo cambiarían?
Nos
jugamos…
Lo
llevé frente a su propia casa.
-Ahí
vive -le dije y la señalé.
Ella
esperaba en la puerta: ¡Su hija!
El
cruzó la calle de rodillas.
Ella
extendió sus brazos.
Jorge
Duran
 |
| ¿Visión? (Acampada en Sol mayo 2011) |
EL
MANIFESTÓDROMO
Mientras
que la plataforma stop desahucios termina su recorrido, por los
altavoces se anuncia a la siguiente agrupación, que espera entre
bastidores para comenzar. Tras la pancarta de encabezamiento «La
sanidad no se vende, se defiende» que empieza a asomar, los
participantes todavía repiten en voz baja los diferentes eslóganes
y pasos de su desfile para no equivocarse. Mientras tanto, en los
asientos de la avenida principal todos los dirigentes políticos
observan con detenimiento. Ya han pasado jueces y fiscales, personas
dependientes, afectados por la hipoteca, policías,…; sólo faltan
los jóvenes sin trabajo y los pensionistas. En la tribuna central el
presidente, junto con personalidades de su gobierno, anota las
puntuaciones. Tras el recuento final los mandatarios aplauden a la
comparsa ganadora: la asociación en defensa de la educación
pública, por su ingenio y vistosidad. El dinero invertido en esta
nueva infraestructura ha resultado ser tremendamente eficaz. Mañana
las calles volverán a estar vacías.
Juan
Naranjo García
SIN
TÍTULO
Estaba
acostumbrado a pasarse por el culo los trabajos de los demás, hasta
que le mandé uno hecho con alambre de púas.
Jairo
Sánchez Hoyos
"AL
BORDE DEL ABISMO"
Al
borde del abismo, sentado en la orilla de sus sueños perdidos,
contrariado ante la avalancha de sentimientos desplegados en un sólo
instante.
-Despedido,
estás despedido.- Palabras dando vueltas por su cabeza como
una peonza, girando y girando…
Y
entonces, recordó la mirada atónita de José; cuando meses
atrás era él quién le despachaba con la misma indiferencia. La
sensación eriza su piel. Se siente pequeño, muy
pequeño…
Ángeles
Medina
 |
| ConTienda |
Miguel Torija
SENDEROS
DE INJUSTICIA
Unas
poderosas manos sujetaron como tenazas mis brazos, no pude ver el
rostro de la criatura que dijo:
–No
tengas miedo, haremos un viaje y te mostraré los senderos de la
injusticia.
–¿Por
qué yo?
–Porque
así lo ha pedido tu justo corazón en innumerables ocasiones, y mi
Padre ha escuchado tu clamor.
Nos
elevamos a alta velocidad y mi singular compañero se detuvo varias
veces. Esto fue lo que me enseñó: mujeres sufriendo salvajes
agresiones; niños abusados sexual y físicamente por padres y otros
inescrupulosos; depredadores humanos de toda clase; viles ladrones
que arrebataban el salario completo de humildes trabajadores; miles
de millones de personas excesivamente pobres; pocos ricos de buen
corazón; numerosos acaudalados vinculados al crimen organizado,
otros dedicados a sus negocios siendo portadores de gran egoísmo, y
con inmensas fortunas; crueles asesinatos impunes; sacerdotes
orientados al engaño; representantes de la ley y la justicia
sentados en una misma mesa con delincuentes; y políticos creando
procesos para obtener apoyo y poder.
Cuando
me llevó de vuelta a tierra pregunté:
–¿Cómo
frenar esto? No poseo poderes ni dones especiales.
–Pero
mi Padre y mis hermanos sí. Los victimarios e injustos a los que has
observado creen que nadie los está viendo, pero se equivocan. Mi
Padre pronto ordenará que intervengamos, no tendrán escapatoria ni
lugar donde esconderse.
–¿Y
mientras tanto que hago?
–Habla,
enseña e irradia esperanza para los agredidos, oprimidos, abusados e
inocentes.
Oscar
Quijada Reyes
YNDIGNADOS
Y
habrá un día, y espero que no muy lejano, y que lo pueda ver con
mis propios ojos, y si no mis hijos al menos, y que estará en el
calendario, y aunque no esté marcado en rojo por si solo asomará
bien brillante desde el amanecer, y se brindará porque no vuelva a
suceder, y que para salir a la calle será para caminar con la cabeza
bien erguida y no agarrada por el cuello a una correa y de la que
tiran los menos dignos disfrazados de corbata, casaca y hábito.
Antonio
Ortuño Casas
CAMISA
AZUL Y BOINA ROJA
No
le he querido insultar. El insulto es el arma de los cobardes. Pero,
mi dedo corazón ha hecho una peineta horizontal, distinta, eso sí,
a las del caballerito que en una ocasión así le tildó un dirigente
caribeño.
No
es posible lo que he escuchado. I-N-D-I-G-N-A-D-A, sí, indignada
estoy. Huelga en las educaciones y al campus de mi universidad, ágora
de enseñanza superior e investigación que persigue el desarrollo…
y cultural de la sociedad —tengo entendido— hoy he visto un gesto
terrorífico. Un coche venía por un vial cercano al rectorado, ha
frenado, ha hecho sonar el claxon y ha llamado la atención a unos
coleguillas. ¡Tss, tss! Estos se han girado y aquel con gesto
orgulloso ha elevado el volumen del equipo de música y por las
ventanillas del supercoche ha salido un pletórico cara al sol con la
camisa nueva que... No lo podía creer. Una chavala del grupo han
asentido con un gesto de victoria y me ha dado pena verla. ¿Cómo es
posible? Estas acciones deberían estar punidas. En Alemania
cualquier apología del nazismo se pena con la cárcel.
Ahora
pregunto: ¿Qué sabrá este chaval de los horrores del franquismo?
¿Qué idea tendrá de lo que supuso la dictadura? ¿Qué le habrán
contado? ¿Quién se lo habrá contado?
¡Quítate
la camisa azul y la boina roja, chaval! ¡Que ya han pasado setenta y
siete años!
Huelga
en educación, barricadas en la entrada del campus y azules con boina
roja desfilando. ¿Alguien sabe dónde vamos?
Rosa
Miró i Pons
PIEDRA,
PAPEL Y TIJERA
El
lobo feroz olfatea dichoso el aire a su alrededor. Es la hora de la
cena y empieza a estar hambriento. Derribar las casas de paja y
madera de esos dos inútiles cerditos ha sido un juego de cachorros,
y ahora, siguiendo el rastro del humo que deja la chimenea de la casa
del hermano mayor donde se han refugiado, llega hasta una sólida
construcción cuyos gruesos muros de mampostería parecen
inexpugnables frente a cualquier tipo de ataque. Pero el lobo es
consciente de su inmenso poder y se relame anticipándose a su seguro
triunfo. Se planta ante ella despreocupado e hincha sus pulmones como
si quisiera derribarla con todas sus fuerzas, deja escapar un hondo
suspiro, y sin tomarse la molestia de llamar al timbre mete por
debajo de la puerta una orden de desahucio. Sabe que el trabajo como
autónomo del cerdito mayor pasa por malos momentos y que ya no está
al corriente de los pagos de la hipoteca. Empieza a excitarse cada
vez más cuando huele el miedo en el interior de la vivienda, y,
antes de servirse su cena, bendice todos los recortes que a los lobos
como él están haciéndolos engordar día tras día.
Rafa
Heredero García
 |
| Publicidad (Acampada en Sol mayo 2011) |
SOLIDARIO
Se
encuentra a Vargas cruzando la calle y no tiene más remedio
que parar, porque es el presidente de la comunidad de vecinos y ya
sabe de qué va la historia. Así que le hace un gesto
tranquilizador.
Vargas
se detiene. Lo mira.
-¿Qué?...
-Que
sí, ya está hecho. No se puede consentir.
-Un
tipo miserable.
-Sí,
y a saber si es verdad lo de que trabaja.
-Yo
no me lo creo; si ni siquiera saber saludar…
-Tranquilo.
Ya lo sabe el propietario; ese es que anda en las nubes, pero ya le
he avisado. El 30 no le renuevan y que se largue. ¿Has oído el
jaleo de la otra tarde?...
-Que
celebraban que su hija había encontrado trabajo, me soltó…como no
sea de puta…esas sudacas es a lo que vienen.
-Una
gentuza. La mujer, o lo que sea, vamos la puta con la que vive, dice
que hace casas…
-Camas
hará…que tiene una pinta de guarra que ya te digo. A mí lo que me
parece fatal es lo que pasó; es por lo que quiero que se largue; a
ver de qué se cree éste que va a usar la plaza de garaje…estos
tipos vienen aquí a quitarnos hasta eso. Y mi chico…
-Tranquilo,
el 30 se larga
Se
despiden con palmadas. Al cruzar la acera pasan unos críos.
-Señor…-se
para- señor, para un centro de emigrantes… ¿nos da algo?...
Agitan
la hucha.
Saca
dos euros.
-Venga,
va, a ver si entre todos hacemos una España Mejor.
Alena
Collar
 |
| El oleaje dentro de una barca |
Ana B. Pascual.
-->
SIN TÍTULO
Fue abril y era otoño, fue
mayo y otoño… Tras junio el invierno, todo se trastoca en la falsa
Europa, el mundo al revés, cada vez más pobres en este planeta. Los
bancos imperan y nos indignamos. ¿Y nos indignamos?
Isolda Wagner
FUERZA
IMPARABLE
Recorrió las calles
atestadas de gente, que reivindicaban sus sueños perdidos. Entre la
multitud vio a yayo-flautas, a jóvenes preocupados por su
futuro incierto, y a padres que después de muchos años
dejándose la piel, acababan de perder su único sustento, su
trabajo.
Indignados por los continuos e inacabables recortes, y
por la corrupción que afloraba cada día, sin embargo vio en ellos
una fuerza indomable.
Esta surgida de su unión les hacía no perder su
esperanza, en que algún día unidos, pudieran demostrarle a los de
arriba, que ellos eran sus jefes, pues estaban ahí porque
ellos les habían dado su confianza.
Y
ahora, al ver que les habían defraudado, estaban a punto de
mandarles al paro.
Gloria Arcos
SOBREIMPRESIÓN
Aunque
cada vez renueven las colecciones con más frecuencia, tanta no es
posible. Ni siquiera han pasado veinticuatro horas desde que vine a
la tienda y no hay ni rastro de las camisetas estampadas con motivos
étnicos que vi. La cola delante de las cajas era larguísima y no me
pude esperar. Me hubiera comprado unas cuantas. Eran de un color gris
cemento, un tono apagado pero sobre el que contrastaban más los
dibujos de las mujeres y niñas de piel morena envueltas en túnicas
y pañuelos fucsia y violeta. Todas tenían los ojos cerrados, la
boca abierta y un tanto polvorienta, sin maquillaje. En la que más
me gustó aparecía una pareja abrazada. Ella llevaba una pulsera
dorada y a él le cruzaban la cara de arriba a abajo, dos surcos
pintados con esmalte rojo brillante. Otras ni las miré porque eran
bastante macabras: solo aparecían brazos y piernas entre escombros o
grupos de niños con los ojos muy grandes que enseñaban unas
fotografías.
Una
dependienta me respondió que en esos expositores giratorios las
camisetas eran todas lisas, que no había ninguna con dibujo. Yo le
aseguré que las había visto allí el día antes y me contestó que
eso era imposible, que tal vez me distraje mirando las pantallas de
las televisiones de la tienda de electrodomésticos de al lado y me
confundí. No sé qué pensar porque hasta las etiquetas en las que
dice Made in Bangladesh son las mismas.
Rosario
Raro
DE PROFUNDIS
Anane se llama así porque es el
cuarto hijo. El cuarto y último. El último y el único que queda.
El único que queda y se va. El que se va con promesas de cartas a
la madre y fortuna. El que va en busca del oro europeo. El que va a
Europa en busca de la suerte tan esquiva. El que paga el viaje a
cuenta. A cuenta de un cuento que le han contado.
Y llega el día, en la patera
otras treinta caras. Y la noche para navegar, y la luna oscura para
que no les vean, y las olas, y la mar. Y la mar picada, y las olas
cada vez más altas, y el sálvese quien pueda. Y flotar, y el frío,
y los párpados que se cierran.
Anane el cuarto hijo, despierta
en lo profundo y allí hay gente, mucha gente. Niños, mujeres y
hombres. Y hasta su primo Chioke, que nunca escribió y que algunos
pensaban que se había hecho rico y ya no quería saber de su
familia, viene a su encuentro flotando, lento y extraño como un
reflejo en un charco. Y le abraza y le presenta a todos, y le invitan
a quedarse en su ciudad submarina. Allá abajo, en el abismo.
Rosana Alonso
DEPREDADORA
La
muchacha comprime sus labios encarnados para dejar escapar un silbido
corto hacia el gorrión. Éste levanta la cabeza y abre ligeramente
el pico, parece desconcertado, pero enseguida el hambre vence a la
curiosidad y continua picoteando la tierra húmeda para desenterrar
larvas. Ella sonríe divertida y vuelve a silbar, esta vez el silbido
hace varias piruetas antes de extinguirse en un silencio expectante.
El gorrión olvida las larvas, levanta todo su cuerpo y se acerca con
pequeños saltitos hacia la muchacha. Cuando llega a sus pies, la
joven acerca su mano sin dejar de trinar para mantener la atracción
sexual del pájaro y con dos dedos sujeta levemente el cuello del
gorrión. Eleva al animal ante sus ojos y entonces, gradualmente,
aumenta la presión hasta que la cabeza del animal cae inerte a un
lado. Después coge el cuerpo del gorrión muerto y lo mete en el
zurrón junto a las dos lagartijas y al ratón.
Miguel
Torija
PARTICIPANTES
Rosana Alonso, Ana Vidal, Rosario Raro, Explorando Lilliput, Pliegos volantes, Relatos de andar por casa, La colina
naranja, Dominique Vernay, Mone Monkey, Van al aire, ¡aymaricarmen!, montesdetoledo, Gloria Arcos, enletrasarte, Juan Luis
López, María Gómez Barroso, Javier García, Microrrelatos al pormayor, No comments, El rincón de la bruja de chocolate, Pequeñas
tretas, pequeñas letras, Diseños by Elyely, Elena Torrejoncillo,
Mercedes Daza García, Juan Baeza Anguix, En 99 palabras, PetraAcero, Ana Crespo, Carlos Campos Naharros, Petra Didinger, Charo
López, Gema Murillo Francés, Javier García, Pilar Saborit,
Eternidades y pegos, Lónidas de V., Jorge Duran, Juan Finat,
Microrrelatos ilustrados, Saturnino Rodríguez Riverón, Antonio
Ortuño, Marta López Cuartero, Alena Collar, Helga Martínez
Pallarés, Juan Perezosso, Elena Casero, Lady Dragón, De mispalabras y las vuestras, El cobijo de una desalmada, Arrimados a la
sombra, Caleidoscopio, Lola Sanabria, Maribel D'Amato, Montaña
Campón, María Jesús Oliver Guasp, Azabache 2, A carón dunha
lareira, Crónicas desenfocadas, El circo, Mei Morán, El perro que no ladra, José Chete, Mercedes Suárez Aguirre, La toalla del
boxeador, Grimas y leyendas, Rafa Heredero García, Rosa Miró i
Pons, LEOpoldo Trillo-Figueroa Igual, Restos de un naufragio,
Observando la vida, Memorias de ultramar, Niebla eterna, Sin bulla,
Cuervos para tus ojos, El rincón de Nicolás Jarque, Bosques de Marte, Indignados: el lado oscuro de la mirada, La levitadel lagarto, Jorge Leal, Los jardines de Puck, Phoeticblog,
Yolanda Nava, Juan
Pedro Finat, Un libro es un jardín de bolsillo, Susana Meyniel
Martí, La prisa y la palabra, Cuentos sin final, Javier García
Martínez,Esmeralda Sabater, Towanda Martín
González, Mari Carmen Aldás Oliver, Charo López, Juan
Naranjo García, Isabel Martínez Díaz,4t 2a, Un chin depalabras,
La prisa y la palabra, yomismawoedpresdotcomdotcom, Mi modo de ver lavida, Marta Salvador, La cazadora de
relatos, Ramón Mª Vadillo, Amelia Díaz, Relatos del más
acá, Humor mío, Cirujano de letras, INTERVALOS: El lado oculto de la mirada, El baúl de María, Jairo Sánchez Hoyos, Ángeles Medina, Oscar Quijada Reyes, Las mil palabras y una palabra, Rafa Heredero García, Barcos de papel, José Agustín Navarro Martínez, Piel de retales, Supón que es una calandria, microseñales de Humo, Marta López Cuartero, Desde mi pinar, Mis historias, tbtasuncion, yomisma, Te cuento, Isolda Wagner, Espirales de tinta, Rafael Aracil Alemañ, De Casandra, Realidad ilusoria, Valentina Murillo Amaya, Miguel Torija
Por todo eso es absolutamente normal que
ahora asistamos pasivamente y como si no fuera con nosotros, al
desmantelamiento de los servicios y los derechos públicos. Porque
nunca los hemos valorado.
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Rosana, dura labor la que habéis llevado a cabo, ¿cómo habéis seleccionado los textos sin dejaros llevar por la cercana relación que mantenéis con muchos de los autores del libro?
Manu,
dices que algunos de los autores del libro dejaron de publicar
en internet
por diversos motivos. ¿Es posible que uno de esos motivos sea
huir del
halago fácil al que se prestan los blogs?
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